No Maracanã
Por Regina Carvalho

Fui passar umas férias com meu pai, que morava no Rio, e era torcedor do Fluminense, o pó-de-arroz. O ano era 1954, eu tinha oito aninhos.

Do roteiro que papai traçou para me mostrar o Rio, constavam Corcovado, Pão de Açúcar e Maracanã, é óbvio. O bondinho do Pão de Açúcar havia tido um acidente uns dias antes, e lá não fomos: papai não era muito amigo de riscos. Mas ao Maracanã fomos, num domingo à tarde, para um Fla x Flu amistoso.

O Flamengo era tricampeão, e eu obviamente torcia por ele. Ganhei, na entrada, carinhosa concessão paterna: flâmula do Mengo, que carreguei orgulhosamente para as arquibancadas... Bem para o meio da torcida pó-de-arroz, que carinho paterno tem limites.

Não havia muita gente no estádio, como costuma ser em amistosos. O Flamengo perdeu de 3 x 0. E a gozação dos torcedores a nosso redor foi tão intensa, que a flamulazinha foi sendo enrolada no suporte, pra que ninguém mais visse. As lágrimas me escorriam, menina cheia de vergonha, humilhação, raiva...

Mas de volta a Floripa, tinha já esquecido a vergonha, o episódio passara a ser engraçado. Durante anos, aquela flâmula habitou a parede do meu quarto, a me lembrar, principalmente, da imensidão do estádio e de papai.

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